Cafetera

El hombre de la mesa número 3 comenzó a impacientarse. ¿Qué creía el camarero, que disponía de todo el tiempo del mundo? Pues, que se enterase bien: NO. La pierna derecha se le movía espasmódicamente y el sudor le inundaba las palmas de las manos. Tenía que tranquilizarse si no quería que su corazón volviera a darle un toque de atención como el del verano pasado, cuando su carísimo móvil se había deslizado por el bolsillo de su pantalón hasta terminar en el fondo del váter. Aquello sí que fue una verdadera cagada. Pero, ¿dónde se había metido el camarero? ¿Acaso había ido a Colombia a buscar el café? Se juró a sí mismo que no volvería a aquel bar, jamás. Se incorporó, cogió su chaqueta del respaldo de la silla y, justo cuando dio el primer paso hacia la puerta, vio acercarse al camarero con una cafetera y una taza que descansaban sobre una bandeja. El hombre barajó sus opciones en milésimas de segundo y, al fin, decidió volver a sentarse. A pesar de que –miró el reloj- habían transcurrido cuarenta y dos segundos desde que le había pedido el café al camarero, le pareció conveniente no reclamar y disfrutar tranquilamente del desayuno; pues afuera no paraba de llover y, al fin y al cabo, él siempre se había caracterizado por tener una paciencia infinita. Y esta vez no iba a ser una excepción.

Tos

el ratón tosía
tosía
tosía
y tosía;

se había tragado
una enorme bola de pelo que

todavía

maullaba.

Cuchara

‹‹Lo importante es el interior››. Bah. Tonterías. Y más cuando eres una cuchara y tu interior es exactamente igual que tu exterior: una aleación de metales que ni sé ni me importan.

Disculpen, pero es que me desespera ver anuncios como el que se acaba de emitir por la tele de la cocina. ¡Aún me tiembla el aluminio! Esas cucharillas de los anuncios de los helados, con sus mangos estilizados y sus cabezas completamente huecas. ‹‹ ¡Eco! ››. Se pasan la vida contándote sus pavadas mientras te deslumbran con la falsedad de su sonrisa:

– ¿Sabes? Esta última semana rodé un anuncio de Häagen Dazs con Shakira. Tiene unos labios…

¡Agh, se me ponen los cobres de punta! Y es que eso es lo peor de todo, que las muy _________ se pasan los días introduciéndose en las bocas más cotizadas y degustando, qué digo degustando, hinchándose a helados y cafés con doble de nata y otras tontadas. Y ahí les tienen, no les sobra ni un gramo. Es horrible. Y una, que sólo come sopitas y verduras, está hecha una olla exprés. No sé de qué me sorprendo, si ya me lo advertía mi madre:

– Hija, la que nace sopera, sopera se queda.

¡Y qué razón tenía! Aunque parte de la culpa es suya, ¡a quién se le ocurre casarse con un cucharón! Es de locos.

Lo cierto es que no sé qué mas hacer, lo he probado todo. Incluso contraté los servicios de un mentalista para ver si doblándome y desdoblándome me quedaba como una cucharilla de postre. Pero nada.

Bueno, les dejo, que alguien acaba de entrar en la cocina y yo tengo que seguir sumergiéndome en caldos sosísimos a 100º C de temperatura. ¡En pleno mes de agosto! Es para reírse. O llorar. Que alguien me saque de esta residencia de ancianos, por fa…glup…glup…

Mover

Algo

se movió dentro

de mí

cuando leí

en aquel libro de Historia

las consecuencias de las guerras

"mundiales"

y no vi

los millones y millones

de muertos;

"será un error de imprenta", me dije

para tranquilizarme.

Verde Kiwi

No sé si la caja llevaba mucho tiempo ahí antes de que me percatase de su existencia. Diría que no. Al principio creí que era de alguien que andaba mudándose (de piso, no de piel), pero luego vi el folio blanco grapado en uno de sus laterales: "Reutilización de ropa. Recogida: lunes a las 11:30.

Cuando la mañana siguiente bajé cargado con un par de bolsas de plástico, por las que asomaba la hebilla de un cinturón y la capucha de una sudadera, quedé asombrado. Bolsas con ropa llenaban la caja por completo, incluso algunas no habían cabido y se apilaban alrededor. Vaya con los vecinos, pensé, qué derroche.

Ya el lunes por la tarde me extrañó que la caja siguiera aun allí y, además, tan rodeada de bolsas que alguien había abierto un camino como los que hacen las máquinas quitanieves allá por Alaska o Groenlandia. Pero no quise darle excesiva importancia al asunto y subí a mirar si tenía algo más en el armario de lo que poder desprenderme.

El jueves, regresando del banco (donde la directora me acababa de negar por cuarta vez aplazar los pagos de las deudas por la hipoteca), encontré a mi octogenaria vecina del tercero quitándose la falda y lanzándola a lo alto del montón, que ya superaba el metro de altura. Comencé a preocuparme.

Bueno, pues aquello debió marcar tendencia porque los habitantes del edificio no paraban de entrar y salir cargados con bolsas de ropa que ya no llevaban encima. Y la caja dejó de verse, sepultada bajo aquella monstruosidad que subía por encima de los buzones. Era para enloquecer. Y, lo peor: no lograba acostumbrarme a caminar sin zapatos.

Unos tres días después, cuando volví a casa ya no pude entrar. La ropa desbordaba el portal inundando parte de la acera y los bomberos intentaban salvar a mi buena vecina del tercero, que había quedado atrapada bajo la avalancha. Vi asomar su pelo gris y temí que fuese demasiado tarde.

A mi alrededor estaban algunos vecinos y vecinas que tampoco podían entrar. Y por las ventanas asomaban los que no podían salir. La escena era un puro drama: madres gritando a sus hijos que no se moviesen de allí, parejas mirándose y aguantando el llanto en silencio como cuando zarpa un barco en las películas. Y nadie iba completamente vestido, aquello parecía un catálogo de lencería. Cada vez entendía menos.

Comencé a comprender cuando vi a la directora del banco de la esquina ( el de "no le vamos a aplazar ningún pago") acercándose al montón de ropa. Agachándose a coger una chaqueta "verde kiwi", mi chaqueta "verde kiwi". Poniéndosela y girándose hacia mi. Y yo buscando las llaves de casa en los bolsillos de un pantalón que no llevaba, antes de que ella extendiese la mano.

La nena

La nena es incapaz de calcular las distancias. Y no digo las grandes distancias que aparecen en los mapas a escala reducidísima, no, esas se le dan de maravilla. Tanto, que es capaz de calcular cuánto tardarás si cruzas Vietnam a pie o si pretendes alcanzar la Patagonia comenzando tu andadura en Santiago de Chile. Impresionante. Donde ella encuentra problemas es en las distancias cortas, esas que, si controlas, evitan que aplastes tu nariz contra el cristal de la ventana o que te saques un ojo al ponerte una lentilla. Vete con ella al cine y no llegará el cubo de palomitas lleno a la butaca, bajad en ascensor y chocareis vuestras cabezas como ciervos enfadados, nadad juntos en la piscina y no tardarás en cansarte de tener que interponerte entre ella y el bordillo, eso si no quieres que se abolle las ideas. Los médicos dicen que no hay explicación, o que al menos ellos no la encuentran. “Está perfectamente sana, su percepción es la de una persona normal (si es que este último término tiene algún sentido aplicado a la especie humana)”. Y mira que le han hecho pruebas, pero nada. Nada de nada. Así que aquí seguimos: comprando tiritas y tiritas, vendas y vendas, y La nena dale que dale. Lo peor es cuando montamos en tren en “hora punta”. Imaginaos: La nena, puro terremoto sin brújula, entre todo esa cantidad de gente. No paro de decir “perdón”, “disculpe, fue sin querer”, “oh, no ha debido fijarse en su pie”. Y ella sin darse cuenta de nada, La nena, pequeña apisonadora. Aunque pienso que es mejor así, que no se entere de que acaba de hundir el codo hasta el pulmón a la señora del jersey rojo, o que termina de operar de juanetes al caballero del traje beige; así no sufre demasiado por ellos (que es lo que haría si sospechara que provoca el mínimo daño, campeona mundial de dramatismo), y yo sigo engrosando mi lista de “las mil y una formas de pedir disculpas”. Además, a veces La nena parece percibir algo, un roce o quizás algún gritito ahogado, y entonces mira a los ojos del damnificado, y éste...éste ya no entiende de distancias, ya no sabe de cerca o lejos, sólo de allí y ahora. Exactamente como le sucede a La nena. Sólo de allí y ahora.

Tristeza del Cronopio, de Julio Cortázar

A la salida del Luna Park un cronopio advierte

que su reloj atrasa, que su reloj atrasa, que su reloj.

Tristeza del cronopio frente a una multitud de famas que remonta Corrientes a las once y veinte

y él, objeto verde y húmedo, marcha a las once y cuarto.

Meditación del cronopio: "Es tarde, pero menos tarde para mí que para los famas,

para los famas es cinco minutos más tarde,

llegarán a sus casas más tarde.

Yo tengo un reloj con menos vida, con menos casa y menos acostarme,

yo soy un cronopio desdichado y húmedo."

Mientras toma café en el Richmond de Florida,

moja el cronopio una tostada con sus lágrimas naturales.

Cortázar,J. (2002). Historias de Cronopios y de Famas. Madrid: Santillana.

EL DOMINGO 18 CAMINAMOS DE CIBELES A SOL, A LAS 19:00 HORAS

Estamos hasta las rayas de tanto...de tanta...de eso.

Viñeta extraida de http://autoliniers.blogspot.com/

Silvia Mistral habla sobre el traslado de españoles exiliados de Francia a México

"Todo el día se dedica exclusivamente a la selección de refugiados, como si todos no tuvieran sobre sí la misma carga de sombras y el mismo derecho a resolver su problema de vida. Por la tarde se sabe que han sido entregados pasaportes a un millar de españoles -994 para ser exactos- siendo rechazados doscientos, pertenecientes, en su mayoría, al campesinado. Esto es bien lamentable. Son los más leales, más sanos y más trabajadores de todo el antifascismo español. Eso sí: no son comunistas. ¿Por qué habían de serlo?".

Mistral, S. (2011). Éxodo. Diario de una refugiada española. Edición del diario Público.

Utopía

"La utopía está en el horizonte.

Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá.

¿Entonces para que sirve la utopía?

Para eso, sirve para caminar."

Eduardo Galeano.

Jueves

Imagen extraida de http://autoliniers.blogspot.com/

Una reflexión de Espido Freire acerca de la publicidad

"La publicidad impone ideales imposibles con el fin de provocar insatisfacción, y que esa insatisfacción conduzca al consumo.

Para ello emplea todos los medios manipulativos a su alcance. Cuáles de esos métodos pueden ser tolerados y cuáles no depende del consenso social. En España está prohibido emplear insectos vivos en los anuncios de insecticidas, y han de ser sustituidos por imágenes o robots. En Noruega, por ejemplo, la publicidad en la que aparecen niños, o destinada a ellos, está prohibida, bien sean pañales, juguetes o potitos. Una resolución similar en España levantaría ampollas, no porque nadie negara la inmoralidad de dirigirse con propuestas de consumo a los niños, sino por el inmenso mercado potencial que se desperdiciaría.

La publicidad debería evitar la reproducción de situaciones humillantes o que exploten a la mujer como objeto sexual. El principio moral de la dignidad humana y del respeto bastarían para justificar esta medida. La difusión de cuerpos que inciten a la delgadez extrema, a la modificación de los mismos mediante cirugía estética o a medidas irreales debería ser controlada. No hablamos de caprichos estéticos: hablamos de una corriente generalizada de banalización del cuerpo humano, de una tendencia alienadora y tendenciosa de la imagen corporal que está entre los factores causantes de terribles trastornos psicologicos."

Freire, E. (2002). Cuando comer es un infierno. Confesiones de una bulímica. Madrid: Aguilar.

Obsolescencia programada

Arthur Miller puso las siguientes palabras en boca de uno de sus personajes de Muerte de un viajante: "programan estos cacharros para que, cuando los hayas acabado de pagar, se rompan". Y cuánta razón tenía. El documental, al que podréis acceder pinchando en el link que os pongo más abajo, muestra cómo, una vez más, la ética es pisoteada por la avaricia y el ansia del "crecer por crecer". Gran cantidad de productos son diseñados para que queden obsoletos e inservibles al poco tiempo de su adquisición por el consumidor, que, de esta manera y unido a la negación rotunda por parte de las empresas para su reparación, crean la necesidad que adquirir otro producto sustitutivo, cuya vida útil será igual de corta. Una locura que lleva a producir ilimitadamente en un planeta cuyos recursos son limitados. Y esto no queda aquí, seguro que adivináis dónde van a parar los residuos de toda esta "industria del descontrol", venga que es fácil, pues a países africanos como Ghana. Transportan todo tipo de aparatos estropeados hasta allí, argumentando que aún son utilizables y que ayudarán a disminuir la gran brecha electrónica que separa al Sur del Norte, cuando en realidad lo que hacen es amontonar toda esa chatarra en inmensos vertederos. "Antes teníamos un río precioso aquí", afirma, entre apenado y enfadado, un activista medioambiental ghanés.

http://blip.tv/jhonny6969/comprar-tirar-y-comprar-obsolescencia-programada-4757441

Dos de Bertolt Brecht

La máscara del mal (1942)

Colgada en mi pared tengo una talla japonesa,

máscara de un demonio maligno, pintada de oro.

Compasivamente miro

las abultadas venas de la frente, que revelan

el esfuerzo que cuesta ser malo.

El jardín (1953)

Cerca del lago, entre álamos y abetos,

hay un jardín cercado en la espesura,

por mano tan experta cultivado

que está florido desde marzo a octubre.

Al alba allí me siento algunas veces,

que yo también quisiera,

con tiempo bueno o malo,

poder siempre ofrecer algo agradable.

Bertolt, B. (2002). Poemas y canciones. Madrid: Biblioteca Brecht. Alianza Editorial.

Poesía es...

Viñeta extraída de www.autoliniers.blogspot.com

Mira, mira.

Baja a la calle y mira

cómo aun no hay nada perdido

sino mucho por ganar.

Es cierto que la muerte acecha

como el perro que espera a su dueño

en la puerta del supermercado,

pero,

¿qué pasa con los ojos líquidos de los niños?

¿y con el canto de esos tenores con alas que piden

a la primavera una camisa de fuerza?

¿y contigo?

venga, dime

¿qué pasa contigo?

24J

Estrategia Universidad 2015

He leído esta mañana un resumen elaborado por el Ministerio de Educación sobre la Estrategia Universidad 2015, al fin me hago una idea de lo que pretende: "situar a nuestras mejores universidades entre las 100 primeras de Europa". Un objetivo que más parece el de un equipo de fútbol que el de un sistema educativo para su educación universitaria, de hecho, en 17 páginas de resumen, me he topado en 21 ocasiones con la palabra competitividad o competitivo/a (olvidándose de una muy parecida, pero más adecuada: competencia). ¿Cómo entraremos en el Top 1oo? ¿Fichando a Cristiano Ronaldo? No, pero algo parecido: reformando la gobernancia, la autonomía y la financiación de las universidades, entre otras cosas. En cuanto a esto último se buscará "facilitar la incorporación de fondos privados a la mejora de la calidad de los Campus Universitarios", y se dice que "este proceso debe conducir a nuestro sistema universitario español a ser uno de los protagonistas del cambio de modelo económico de nuestro país...". Sí, eso, que la universidad quede como mero motor para llegar al neoliberalismo, y más allá.

Os dejo aquí varios links mediante los cuales podréis ver la explicación que las chicas y chicos de Juventud sin Futuro ofrecen acerca de algunos puntos que aborda la Estrategia Universidad 2015:

- Financiación: http://www.youtube.com/watch?v=F77ewMR6MtE

-Gobernancia: http://www.youtube.com/watch?v=UDXFptUjnII&feature=related

- Autonomía: http://www.youtube.com/watch?v=YMmvS27uEKE&feature=related

El pdf resumen elaborado por el Ministerio de Educación: http://www.educacion.gob.es/dctm/universidad2015/documentos/estrategiauniversidad2015.pdf?documentId=0901e72b80049f2b

Y el blog de la Asamblea de Estudiantes contra la EU 2015: http://noalaeu2015.blogspot.com/

Bienvenidas y bienvenidos.

MÁS QUE UNA PALABRA

(...)

la libertad hay que inventarla siempre

la libertad puede ser del esclavo y fallarle al señor

la libertad es gritar frente a la boca gris de los fusiles

(...)

De Palabras para Julia, José Agustín Goytisolo.

Un poema de "Contra España y otros poemas de no amor" de Leopoldo María Panero

APARICIÓN

Nuncio que entras abriendo las paredes de mi cuarto

¿eres del hombre o eres de la nada?

Yo sólo puedo el evangelio decirte

de la vida, decirte

si has caído no te levantes más

y besa el sacro suelo

y si eres hombre, escucha los lamentos del esclavo

que piden vivir y que reclaman

con dulces sones la limosna de la vida en la habitación en donde mi alma

se retuerce feroz como una serpiente

y pide a los durmientes que la vean

despierta para siempre y aterida

con pájaros que vuelan sobre ella

y el ladrido de una can que la despierta

y dice: mira, hombre caído, mira a la mañana

que otra vez se levanta para continuar la tortura

por mucho que tu alma exhale excrementos

que la rosa simulan y la vida

entre las paredes feroces de este cuarto

que son como la celda del condenado a muerte

con días que reviven la sentencia

y di: ¿eres del hombre o eres de la nada?

yo sólo puedo mi evangelio decirte

si has caído nadie te levantará ahora

eres sombra y nada

y boca que pisotean los hombres

y una hez en las manos

ofrecida a los hombres y a los lobos

cuyos dientes asoman, cercenando el poema

cuando alguien entra en la habitación a oscuras.

Gracias, (No)EMI

María de la O

Ayer por la tarde fui al Espacio Joven “La Plaza” (situado en el antiguo edificio del Ayuntamiento de Fuenlabrada) para informarme sobre los cursos que se iban a ofertar después del verano. Había algunos realmente interesantes, pero ese es otro tema. Lo que quiero contar aquí y ahora es que conocí a una mujer apabullante, oceánica como diría Batania. El único inconveniente –que siempre suele haber alguno cuando conoces a una mujer fascinante y madreselva– es que ella ya no vive y sólo pude leerla en una de las revistas que había en el Centro, Miradas de Igualdad concretamente.

María Lejárraga. ¿Habíais escuchado antes ese nombre? Yo no. Dice la revista que es “una de las mujeres españolas más injustamente silenciada y olvidada del siglo XX, tanto desde el punto de vista literario como desde su compromiso social”. Ahora entenderéis por qué.

Nació en San Millán de la Cogolla (La Rioja) el 28 de diciembre de 1874. Siendo la mayor de siete hermanos, se crió en el barrio madrileño de Carabanchel, donde recibió una educación basada en el “amor a la cultura y la libertad”. Estudió en la Escuela Normal de Maestras y llegó a ser una gran pedagoga de constantes inquietudes educativas y sociales, dominó varios idiomas y cultivó su pasión por el teatro. Se casó con Gregorio Martínez Sierra, a nombre del cual firmó María sus casi cien obras literarias, compuestas por novelas, ensayos, obras de teatro, poesías y guiones cinematográficos. Sólo algunos artículos de prensa y cuatro obras (Cuentos breves, escrita en 1900 al inicio de su carrera literaria, y tres obras más que escribió durante su exilio en Argentina, para costearse la vida) fueron firmadas por ella. María enumeró tres razones para no utilizar su nombre en sus obras y firmar sólo con el de su marido: “el poco entusiasmo que despertó su primera obra en sus padres; que siendo maestra de escuela no quiso empañar la limpieza de su nombre, dada la mala fama y casi deshonra que caía en aquella época sobre toda mujer literata; y la tercera, el respeto y el cariño que sentía por su marido”. Incluso después de separarse de Gregorio en 1922 y marcharse a Francia, siguió escribiendo comedias que él firmaba y representaba, ganándose así éste último, a su costa, una notable fama literaria y consideración social, además de dinero, claro. María se lo escribía todo, pero todo, llegó incluso a pedirle en una carta que le escribiera un artículo de alabanza por la muerte de Torcuato Luca de Tena: “Escríbelo y mándamelo enseguida”. Lo cierto es que en 1930, Martínez Sierra reconoció que las obras las escribía María, que dependía del dinero que le enviaba Gregorio de manera irregular.

Centrémonos ahora en el potencial de la mujer dinamita y rompeolas. La casa de María, durante su residencia conjunta con Gregorio, fue lugar de encuentro de autores como Juan Ramón Jiménez, su gran amigo y con el que editó la revista literaria Helios –también editó Renacimiento–, Valle Inclán, Jacinto Benavente, Rubén Darío, Antonio Machado, Miguel de Unamuno, Benito Pérez Galdós, etc.; políticos como Fernando de los Ríos, Victoria Kent, Julián Besteiro, Indalecio Prieto, Clara Campoamor, Dolores Ibárruri, etc.; y de músicos como Joaquín Turina y Manuel de Falla, entre otros. Fue una incansable luchadora por los derechos de la mujer, creando en 1932 la Asociación Femenina de Educación Cívica, una organización cultural para fomentar y acercar la cultura a las clases medias trabajadoras y sobre todo a las mujeres. Palabras suyas son: “Las mujeres socialistas debemos enseñar, enseñar sobre todo una asignatura única: la solidaridad humana”. También formó parte del grupo promotor del Lyceum Club, fundado en Madrid por la enorme pedagoga María de Maeztu, con el fin de preparar culturalmente a las mujeres jóvenes trabajadoras. María, nuestra María, dirigió la biblioteca. Su labor política resaltó sobre todo en su activa vida parlamentaria, participando en el hemiciclo durante el periodo republicano de forma inteligente, sensible e insistente a la hora de denunciar la injusticia y pedir la igualdad. Desarrolló incansablemente varias campañas de educación, llegando a ser vicepresidenta de la Comisión de Instrucción Pública.

Al estallar la Guerra Civil fue nombrada agregada comercial de la República española para Suiza e Italia, con residencia en Berna, trasladándose más tarde a Bélgica donde se hizo cargo de miles de niños refugiado. Abandonó Madrid el 17 de octubre de 1936 y nunca más volvió a España. Su exilio la llevó a países como Francia, EEUU, México y, por último, Argentina, donde fallecería el 28 de junio de 1974, a los 99 años.

Durante su exilio en California ocurrió un suceso curioso: envió a Walt Disney una comedia para niños llamada Merlín y Viviana o la gata egoísta y el perro atontado. Dos meses después le devolvieron el original y, al cabo de un tiempo, se estrenó una película que la mayoría de nosotros conocemos: La dama y el vagabundo, con el mismo argumento y un único cambio: a la gata Viviana le habían convertido en una elegante perra. Una vez más el talento de María alimentando a otros…

Estudiosas de su obra y autoras como Alda Blanco y Antonina Rodrigo, que escribió el libro María Lejárraga, una mujer en la sombra, han contribuido a devolver a María lo que era suyo: la autoría de sus obras. Dos de las más destacadas son: Tú eres la paz (1909) y Canción de cuna (1911); además colaboró en libretos como El amor brujo de Manuel de Falla y la adaptación de El sombrero de tres picos de Pedro A. de Alarcón; y tradujo a Shakespeare, Ionesco, Stendhal, Sartre e Ibsen, entre otros.

¡Qué biografía! ¿A que corta la respiración?

LECHUGA

Tras la explosión sólo

quedó en pie una lechuga

un cactus y

un hombre que se acercaba

ca mi nan do

venía de la ciudad

de la que nunca había salido

porque nada fuera

le interesaba

era el hombre

más sofisticado

más engominado

más 7 idiomas

más BMW

y más más más de la ciudad

pero

allí ahora

también era el más hambriento

y no sabía

cómo distinguir

la lechuga

del

cactus.

ARRGH

La gacela luce

una elegante melena decimonónica

la jirafa se rasca con brillantes garras de porcelana

el búho con su sonrisa acolmillada devora crías ajenas

ruge metogoldwynmayermente el conejo

el gato quiere crecer y el

elefante sufre bulimia.

Aquí sólo globalizan los leones.

Perspectiva

A mil lejanías de distancia

el mundo es un punto azul

en una habitación a oscuras.

Todo parece más sencillo

a mil lejanías de distancia.

Este domingo 19 de junio...

Deseo

No sé
exáctamente si hay que soplar
y pedir un deseo
o
desear
y pedir un soplido.

El pueblo, unido.

Fotografía extraída de www.neorrabioso.blogspot.com

Todavía es posible pensar en un manojo

de manos sintiéndose puño en nuestras bocas

y escalando el aire a cámara rápida

como rosas rojas en un documental de la 2.

No queda tiempo, sin embargo,

para seguir doblando la rodilla

mientras limpiamos puntas de zapato con los ojos

y nos llueven virutas de hierro.

Sabes, sé y saben que aun podemos

escribir un guión en el que la única

genuflexión válida sea la de una lengua

tendida sobre el silencio íntimo de un cuerpo.

¿Salimos a la calle?

Pedimos la paz y la palabra.

Fotografía extraída de www.publico.es

Cosas serias

Antes de leer tu poema frente
a la gran masa advertiste:
"voy a hablaros de gallinas
de cuatro patas y nómina mensual,
y de cerdos jugando al padel
con bufanda de lana".
La mayoría de la gente se marchó
entonces, y la gran masa quedó
en masilla o
masa a secas; pero también hubo quien
se quedó por pura
curiosidad. Y tú dijiste: "bueno,
ahora que se ha ido la gente seria
podemos comenzar a hablar
de cosas serias". Y leíste
tu poema.

Poesía para las Brigadas Internacionales

Balance

Al final

todo termina

volcándose

hacia

un

lado.

La niña de los ojos solares y la sonrisa eólica

"Llévame donde no estés, un muerto encierras".

Ismael Serrano.

La niña de tus ojos, de mis ojos,

la niña de los ojos solares y

la sonrisa eólica, no sabía

que él comenzaría a acariciar

cada vez más fuerte, a susurrar

cada vez más alto, a insultar

cada vez más hondo,

a verter su puta risa sobre ella

como un barreño de orina, cada vez más,

a oler más a muerto, a ridiculizarla,

a minimizarla, a ella: la niña

de tus ojos, de mis ojos, la niña

de los ojos solares y la sonrisa

eólica.

Domingo 15 de mayo, 18:00 horas: ¡Manifestación! De Cibeles a Sol.

3 cortitos de JRJ

PATRIA

¿De dónde es una hoja
transparente de sol?
- ¿De dónde es una frente
que piensa, un corazón que ansía? -.
¿De dónde es un raudal
que canta?

..........................................................................

EL POEMA, I

¡No le toques ya más,
que así es la rosa!

..........................................................................

Raíces y alas. Pero que las alas arraiguen
y las raíces vuelen.

.........................................................................

Jiménez, J.R. (2010). Antolojía Poética. Prólogo y selección: Soledad González Ródenas. Edición del diario Público.

Expertos vs Abuelas

Dicen los expertos que el capitalismo es el sistema más viable,
que Colón descubrió América
y que mañana estará el cielo despejado todo el día.

Mi abuela dice que esto del consumismo es de locos,
que América la descubrieron los americanos
y que mañana llueve seguro porque le duele la rodilla.

Yo no dudo: llevaré paraguas.

Epístola a los transeúntes. César Vallejo.

Reanudo mi día de conejo,
mi noche de elefante en descanso.

Y, entre mí, digo:
ésta es mi inmensidad en bruto, a cántaros,
éste mi grato peso, que me buscara abajo para pájaro;
éste es mi brazo
que por su cuenta rehusó ser ala,
éstas son mis sagradas escrituras,
éstos mis alarmados compañones.

Lúgubre isla me alumbrará continental,
mientras el capitolio se apoye en mi íntimo derrumbe
y la asamblea en lanzas clausure mi desfile.

Pero cuando yo muera
de vida y no de tiempo,
cuando lleguen a dos mis dos maletas,
éste ha de ser mi estómago en que cupo mi lámpara en pedazos,
ésta aquella cabeza que expió los tormentos en círculo en mis pasos,
éstos esos gusanos que el corazón contó por unidades,
éste ha de ser mi cuerpo solidario
por el que vela el alma individual; éste ha de ser
mi hombligo en que maté mis piojos natos,
ésta mi cosa cosa, mi cosa tremebunda.

En tanto, convulsiva, ásperamente
convalece mi freno,
sufriendo como sufro del lenguaje directo del león;
y, puesto que he existido entre dos potestades de ladrillo,
convalezco yo mismo, sonriendo de mis labios.

De Poemas póstumos. (Poemas en prosa. Poemas humanos).

Vallejo, C. (2008). Antología poética. Prólogo y selección de José Miguel Oviedo. Madrid: Alianza Editorial.

Sin título

Tiene la mirada perdida en alguna esquina de la habitación. Sus manos oscuras tiemblan golpeando intermitentemente la mesa blanca sobre la que apoya los brazos. Está inquieta. Su hijo pequeño le observa en silencio con sus enormes ojos hambrientos en el preciso momento en que se abre la puerta de cristal y entra un hombre rubio y alto. Les mira levantando las cejas durante un instante y toma asiento frente a ellos soltando un largo suspiro. Dice que es el oncólogo del hospital, que ha estado contrastando las pruebas, que hay algo preocupante en ellas, habla de enfermedades, de largos tratamientos, de dinero. No sé si podrá permitirse el tratamiento, señora, el porcentaje de éxito de la intervención es muy alto y su coste también. Si no se la interviene, dice, el cáncer le consumirá en pocos meses, pero no tiene dinero para pagarlo, lo siento. Ella escucha el eco de estas últimas palabras y se sorprende observando el gran contraste de colores que forma el negro de su piel con la sala enteramente blanca. Coge con suavidad la mano de su hijo, se pone de pie y se encamina hacia la puerta. ¡Espere! puede llevarse esto, es suyo. El doctor le alarga unos papeles, los resultados de la ecografía. Les mira con la misma mirada perdida del principio, encuentra el tumor, el maldito tumor, tiene una forma extraña, escalofriante, algo parecido a esto: $.


Incluido en el libro: Fotos, cuentos y relatos hiperbreves. Con muchos acentos. Todos somos diferentes. Editado por la Fundación de Derechos Civiles. Madrid: 2010.

Hoy, viernes 29, en Fuenlabrada

Foto: GSÚS BONILLA

Hoy. Viernes. 21:00. Mesón El Kiebro. Fuenlabrada. Plaza del poniente, 9. Metro Fuenlabrada Central. Recital Ácido Tour: Ana Pérez Cañamares, Gsús Bonilla, Batania, Dani Sancet, Antonio Yeska, Bolo, Antonio Díez y Bacovicius.


Sorpresón, y al lado de casa...

Verano, de Rafael Alberti

- Del cinema al aire libre
vengo, madre, de mirar
una mar mentida y cierta,
que no es la mar y es la mar.

- Al cinema al aire libre,
hijo, nunca has de volver,
que la mar en el cinema
no es la mar y la mar es.


Alberti, R. (2010). Marinero en tierra. Edición del diario Público.

¡Caramelos!

"El fútbol es el opio del pueblo".

¿Caramelos...?

¡Caramelos!

¡Caramelos plugiformes,

rosadictos, fantastiliciosos, idiotizantes!

- ¿idiotizantes...?-

¡Sí, sí, caramelos!

¡Para la mala conciencia,

para el insomnio,

para pesar el vacío y

medir lo inexistente!

¡Caramelos!

¡Que vivan los caramelos!

¡Las malas imitaciones del clítoris!

El amor, de Idea Vilariño

Un pájaro me canta

y yo le canto

me gorjea al oído

y le gorjeo

me hiere y yo le sangro

me destroza

lo quiebro

me deshace

lo rompo

me ayuda

lo levanto

lleno todo de paz

todo de guerra

todo de odio de amor

y desatado

gime su voz y gimo

río y ríe

y me mira y lo miro

me dice y yo le digo

y me ama y lo amo

- no se trata de amor

damos la vida -

y me pide y le pido

y me vence y lo venzo

y me acaba y lo acabo.

Vilariño, I. (2004). Vuelo ciego. Madrid: Visor.

Árbol

Si alguna

vez arrancan

una rama a un árbol

y gritas por él, te mirarán

desafiantes; en cambio tú -mucho

más elegante- sólo esbozarás un relámpago

de sonrisa

cuando se

ahoge su

coche de

puro humo.

Los caballos de Tarkovski

Los Caballos de Tarkovski, poemario de la danesa Pia Tafdrup. Narra la lucha de su padre -y, en definitiva, de toda la familia- contra el Alzheimer. Tiene versos como estos:

Cárcel rosa

(...)
El mundo existe
donde están los ojos de mi padre. Le enseño
salidas,
las ventanas de todas las habitaciones, las puertas.
El edificio no es una cárcel, yo vuelo
por nosotros dos
contra vientos de hielo.
Desciende una red de silencio,
ella junta los trozos rotos, junta el mundo de él, mi madre.
La luz flotante de las rosas.
Que ella no va a pasar las noches aquí
es un misterio,
ella no dormirá
ni en la cama de mi padre ni en el sofá-
entonces, ¿es un hotel? ¿Un hospital? ¿Una cárcel?


Ediciones Bassarai: 2006. Traducción de Francisco J. Uriz.

Metro de Madrid: vuelva

Metro de Madrid informa que

según normativa legal vigente

no está permitido que usted

se enamore y desenamore tres veces por trayecto

haga bailecitos ridículos mientras

toca la guitarra un boliviano

o imagine ser Indiana Jones esquivando

los codos culos bolsos de señoras

en estampida a la caza

de un asiento

no le está permitido nada de esto

porque usted

no es un viajero

sino

tan sólo

tan sólo sólo ¡y tan solo!

un cliente.

Buenos días y

disculpen las molestias.

Un poema de Alejandra Pizarnik

SIGNOS

Todo hace el amor con el silencio.

Me habían prometido un silencio como un

fuego, una casa de silencio.

De pronto el templo es un circo y la luz

un tambor.

Pizarnik, A. (2001). Poesía completa. Editor: Lumen.

Antes/Ahora

Antes
me gustaba ir solo
por la calle;
ahora
voy por la calle
hablando solo.

Un fragmento de León Felipe

El poeta va descubierto y sin adjetivos. Es el hombre desnudo que habla y pregunta en la montaña, sin que le espere ya nadie en la ciudad. Habla siempre dentro del círculo de la muerte y lo que dice, lo dice como si fuese la última palabra que tuviera que pronunciar. La muerte está tumbada a sus pies cuando escribe, esperando a que concluya.

Felipe, L. (1977). Obra poética escogida. Madrid: Espasa-Calpe, pp.77.

Poética primera o primitiva

Esto es
un poema
porque lo digo
yo.

Uno de Bukowski

No es quién vivió aquí

sino quién murió aquí;

y no se trata de cuándo,

sino de cómo;

no son

los grandes conocidos

sino los grandes que murieron sin ser conocidos;

no es

la historia

de los paises

sino las vidas de los hombres.


Las fábulas son sueños

no mentiras

y la verdad cambia

como cambian los hombres,

y cuando la verdad no cambia

los hombres

se

convertirán

en muertos

y

el insecto

y el fuego y

el diluvio

se convertirán en

la verdad.

Bukowski, C. (1999). Madrigales de la pensión. Ed: Visor.

¡Dame una G...dame una A...!

Se me ocurre que esto podría empezar de varias formas distintas: "Érase una vez en un lugar muy muy gallinárquico"; "Señoras y señores, con todos ustedes...purrum purrum purrum (redoble de tambor)...¡GALLINARQUÍA!"; dame una G, dame una A, dame una L...; incluso: "Buenas noches, bienvenidos, hijos del blogspot." O alguna otra parafernalia más. Que las hay.

Pues bien, llevo pensando hace un tiempo -no mucho, 4 ó 5 días- si hacer o no un blog. He hecho incluso eso de la balanza, sí, sí, lo de los pros y los contras. Y lo cierto es que me han salido más contras que pros, pero tampoco he querido ponerme puntilloso. Bueno, al final me decido: enciendo el ordenador, me meto en Google, le doy a crear blog y...resulta que ya tengo uno desde 2006. Lo consulto: está escrito en francés, la única entrada que tiene habla sobre el rechazo hacia el trabajo infantil y, para más sorpresa, aunque está creado desde mi cuenta de correo electrónico, viene a nombre de un compañero de instituto. No me lo explico muy bien, sobre todo que esté escrito en perfecto francés (a mi parecer, claro). Lo elimino al instante. Yo sólo quiero un blog -es suficiente y ya veremos si no será demasiado-, y es este: GALLINARQUÍA.

¿Qué es eso de Gallinarquía? Palabras, proyectos, que surgen de conversaciones poco convencionales. Podéis imaginaros lo que queráis, lo que más os guste, de verdad. Tampoco os descubriré lo que vamos a ver por este blog, porque aun no está muy claro y no me gusta mentir.

Volviendo ya al inicio de estos párrafos, creo que ya se cómo voy a presentar este blog: recurriendo a un poeta joven, de mi edad, al que sólo puedo leer con envidia:

EMPIÉCESE, DE NUEVO, A COMENZAR.

Álvaro Guijarro.